Die missliche Lage des Künstlers – eine kurze Kriminalgeschichte

Die Luft in der Villa war erfüllt vom Geruch von Terpentin und anhaltender Angst, ein Cocktail, den Detective Max tief einatmete, als er eintrat. Die späte Nachmittagssonne stand schräg und warf lange, skelettartige Schatten von den Staffeleien und halbfertigen Leinwänden, die das riesige Atelier übersäten. Das Opfer, der berühmte Künstler Julian Moreau, lag ausgestreckt in seinem vibrierenden Chaos, eine einzige präzise Stichwunde entstellte die ansonsten makellose Leinwand seiner Brust. Er umklammerte einen Pinsel, vielleicht ein letzter Akt des Trotzes oder ein verzweifelter Versuch, seinen Mörder zu identifizieren. „Elegant, nicht wahr?“, murmelte Detective Max vor sich hin, während sein Partner, Sergeant Petrov, damit beschäftigt war, den Tatort zu fotografieren. Der Tatort war elegant und brutal zugleich. Moreaus Kunst spiegelte sein Leben wider – voller Leidenschaft, Risiko und einer Vorliebe für das Extravagante.  Drei Personen waren anwesend, als die Leiche entdeckt wurde: Moreaus leidgeprüfte Frau Isabelle, eine von Schmerz und teurer Schneiderkunst geprägte Frau; sein ehrgeiziger Schützling Damien, ein junger Mann mit hungrigen Augen und nervösen Zuckungen; und der Kunsthändler Mr. Dubois, ein hochgewachsener Mann, dessen Seidenanzug inzwischen von seinem hektischen Herumlaufen mit einer feinen Staubschicht bedeckt war. Jeder von ihnen behauptete, sich zum Zeitpunkt des Mordes in einem anderen Teil der Villa aufgehalten zu haben. Isabelle pflegte im Garten ihre Rosen. Damien studierte in der Bibliothek Moreaus Techniken. Dubois prüfte im Esszimmer die Verträge. Max näherte sich Isabelle zuerst, sein Blick sanft, aber unerschütterlich. „Madame Moreau, ich verstehe, das ist ein schrecklicher Schock.“ „Können Sie mir in Ihren Worten erzählen, was Sie heute Nachmittag gemacht haben?“ “   Isabelle erzählte mit zitternder Stimme von ihrer Zeit im Rosengarten, beschrieb den speziellen Dünger, den sie verwendet hatte, und den genauen Winkel, in dem sie die Rosenbüsche beschnitten hatte. Max merkte im Geiste, dass Isabelles detaillierter Geschichte die emotionale Tiefe fehlte. Dann wandte er sich Damien zu. Der junge Künstler regte sich unter Max’ Blick. „Detective, ich schwöre, ich habe Moreau bewundert, aber ich würde niemals …“ Er stammelte sein Alibi herunter, beschrieb seine Recherchen zu Moreaus Impasto-Malerei und zitierte obskure kunsthistorische Texte, die er angeblich konsultiert hatte. Seine Worte waren glatt, fast einstudiert. Schließlich wandte sich Max an Mr. Dubois, der nervös die Hände rang. „Detective, das ist eine Katastrophe!“ Moreau war mein wichtigster Kunde! „Ich habe gerade die Details einer großen Ausstellung besprochen, aber als ich ihn aufsuchte, um den Deal abzuschließen … na ja, den Rest kennen Sie.“ Dubois' Angst schien aufrichtig, seine Erklärung einfach.  Petrov, der seine erste Inspektion abgeschlossen hatte, näherte sich Max. „Nichts Auffälliges, Detective.“ Es gab keine Hinweise auf einen gewaltsamen Einbruch oder eine sofort erkennbare Tatwaffe. „Dies war ein typischer, hochkarätiger Mord, der sich in einer geschlossenen Wohnanlage ereignet hat.“ Max seufzte. „Ein typischer Mord vielleicht, aber jemand lügt.“ Petrov, ich möchte, dass Sie diesen Ort dichtmachen. „Niemand verlässt ihn, bis ich es sage.“ Als die Sonne unterging und die Villa in noch drückendere Dunkelheit tauchte, versammelte Max die drei Verdächtigen im Wohnzimmer. „Ich habe eine Frage an jeden von Ihnen“, verkündete er mit befehlender Stimme. „Antworten Sie mir ehrlich, dann können wir vielleicht etwas Licht in diese tragische Situation bringen.“ Er wandte sich zuerst an Isabelle. „Madame Moreau, welches der Gemälde Ihres Mannes hat seiner Meinung nach seine Seele am besten eingefangen?“  “ Isabelle zögerte und antwortete dann: „Das wäre ‚Sonnenaufgang über dem Schwarzen Meer‘.“ Es entstand während unserer Flitterwochen. „Es erinnerte ihn an das Leben, das er mit mir führen wollte.“ Max nickte und wandte sich an Damien. „Mr. Damien, wenn Sie eines von Moreaus künstlerischen Talenten haben könnten, welches wäre es?“    Damien antwortete schnell: „Zweifellos seine meisterhafte Farbgebung.“ „Seine Fähigkeit, Schattierungen zu mischen, und durch seinen Farbeinsatz Emotionen hervorzurufen, waren beispiellos.“ Schließlich konfrontierte Max Dubois Damien mit einer Frage. „Mr. Dubois, wenn Sie eines von Moreaus Gemälden verewigen könnten, welches wäre es?“ “  Dubois überlegte kurz und antwortete: „Das wäre natürlich ‚Harlekin-Serenade‘ „Es hat über die Jahre den höchsten Gewinn eingebracht.“ Max lehnte sich zurück und kniff die Augen zusammen. „Danke.“ „Ich glaube, ich weiß, wer der Mörder ist.“ Petrov rief verwirrt aus: „Aber Detektiv, wie ist das möglich?“ Sie alle hatten ein Motiv! Isabelle beneidete Moreau um seine Taten, Damien wollte seinen Erfolg und Dubois befürwortete seinen Tod! Max lächelte leicht. „Es gab tatsächlich viele Motive, aber wie immer steckt der Teufel im Detail – oder in diesem Fall in der Antwort.“  „Der Mörder, lieber Petrov, ist Damien.“ Petrov starrte Isabelle und Dubois mit weit aufgerissenen Augen an, während sie nach Luft schnappte. „Aber warum?“ „Was hat er gesagt?“, hakte der Sergeant nach. „Es war nicht das, was er gesagt hat, sondern wie er es gesagt hat“, erklärte Max mit leiser, fester Stimme. Die Antwort jedes Verdächtigen verriet etwas über seine Beziehung zu Moreau und meine. Isabelle sprach von Liebe und Sehnsucht, während Dubois von Profit redete. Damiens Antwort war jedoch Lösung und Problem zugleich. Er behauptete, Moreaus meisterhafte Farbgebung zu bewundern. Betrachten wir nun den Ort, an dem das Opfer gefunden wurde: in Moreaus Atelier, einen seiner Pinsel in der Hand. Wenn Damien Moreaus Farbkunst wirklich bewundert hätte, wäre ihm dann nicht aufgefallen, dass Moreau farbenblind war? “   Ein kollektives Gemurmel erfüllte den Raum. Max fuhr fort: „Moreau litt an einer seltenen Form der Achromatopsie – er sah die Welt in Grautönen.“ Es war ein streng gehütetes Geheimnis, nur wenige kannten es. Aber es war ein grundlegender Bestandteil seines künstlerischen Prozesses und zwang ihn, sich auf Textur und Form zu verlassen, um Emotionen zu vermitteln. Dieses Geheimnis zu kennen, bedeutete, eine sehr enge Beziehung zu Moreau zu haben. Damiens’ Bewunderung für Moreaus „Die Farbe war nichts weiter als eine Lüge.“ Damiens Gesicht erbleichte, seine einstudierte Fassung zerbrach endgültig. Er gestand seine Tat, getrieben von Neid und dem verzweifelten Wunsch, Moreaus Erbe für sich zu beanspruchen. Geduldig hatte er gewartet, erst zugestochen und dann versucht, die Szene als Unfall darzustellen. Während die Polizei Damien abführte, stand Max schweigend im Atelier. Die leuchtenden Farben von Moreaus Gemälden schienen nun die Dunkelheit zu verspotten, die ihn umhüllt hatte. Das logische Rätsel war gelöst, die Wahrheit enthüllt, doch der beunruhigende Geruch von Terpentin und Tod hing in der Luft, eine Erinnerung an die komplexe, oft brutale Natur menschlicher Ambitionen.